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    白城，陈庆的私人别墅。

    夜深了，陈庆却没有半点睡意。

    书房里只开了一盏落地灯，昏黄的光将他墙上的影子扯得又长又扭曲。

    他指间夹着雪茄，烟灰长长一截，他自己都没发现。

    三条人命，一个编号。

    这几个字在他脑子里反复横跳，像一把钝刀子来回锯着他的神经。

    退休的检察官，在任的法官，高级督查。

    每一个都曾是他链条上的一环，每一个都跟他有见不得光的勾当。

    现在，全死了。

    死得不明不白，现场都留着那个相同的案件编号。

    那串数字像一把锈穿了的钥匙，捅开了他记忆里一个早就该烂掉的角落。

    他想起来了。

    很多年前，一桩影响极坏的爆炸抢劫案。

    为了尽快结案，也为了保住一个背景深厚的真凶，他亲手把一个刚毕业的年轻人送上了审判席。

    那年轻人叫什么来着？

    他记不清了。

    只记得那小子在法庭上那双眼睛，绝望里全是恨。

    为了永绝后患，他动了点关系，让那小子在牢里“意外”死了。

    这种脏活他干了太多，多到自己都快忘了。

    可偏偏是这一件，此刻，清晰得像是昨天才发生。

    因为爆炸。

    他的独子，他唯一的种，陈锦辉，就是在顺城的一场爆炸里没的！

    这事儿，也太巧了！

    一道冰冷的电流从他尾椎骨直冲上天灵盖，他猛地一抖，手里的雪茄掉在地毯上，烫出一个焦黑的窟窿。

    报应？

    那个被他害死的年轻人的冤魂，回来索命了？

    这个念头一冒出来，就再也摁不下去。

    他感觉喘不上气，整个书房的空气都像是被抽干了。

    他不是不怕死，他更怕这种看不见摸不着，却又贴着你骨头缝钻的未知报复。
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