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    晋绥军，第三师师部。

    一盏雪亮的马灯，将作战室照得如同白昼。

    师长孙立，一个留着八字胡、眼神锐利如鹰的中年男人，正死死盯着桌上的几张照片。

    照片拍得有些模糊，显然是侦察兵在极远距离用长焦镜头冒险拍下的。

    但即便如此，那照片上的内容，依旧让他这位见惯了生死的老行伍，后背阵阵发凉。

    尸体。

    如同垃圾般堆积在一起的、穿着土黄色军服的日军尸体。

    被炸成零件的九二式步兵炮。

    扭曲成麻花的歪把子机枪。

    整个山谷，就是一个巨大无比的、刚刚停转的绞肉机。

    “咕咚。”

    孙立身边的参谋长，艰难地咽了口唾沫，脸色发白。

    “师座……这……这真是楚云飞的358团发回来的？”

    孙立没有回答。

    他拿起桌上那份薄薄的电报，又看了一遍。

    上面的每一个字，都像一记重锤，狠狠砸在他的神经上。

    【日军加强扫荡大队，于磨盘岭，全员玉碎。阵亡逾一千二百人。】

    一千二百人！

    那可不是一千二百头猪！

    那是山田信夫麾下最精锐的野战部队，是能轻松击溃他手下一个团的虎狼之师！

    就这么……没了？

    “楚云飞在报告里推测，动手的，是八路军的一支神秘主力师。”

    孙立终于开口，声音沙哑。

    “主力师？”

    参谋长像是听到了天大的笑话，忍不住失笑出声。

    “师座，您别开玩笑了。八路军什么家底我们不知道吗？一个团能凑出五百条枪都算他富得流油！他们哪来的师？还主力师？拿什么装备的？锄头和粪叉吗？”

    这话，说得糙，却也是事实。

    孙立自己也不信。

    在他的认知里，八路军就是一群靠着游击战术和不要命的精神，在山沟沟里跟鬼子玩捉迷藏的泥腿子。

    让他们去拔个炮楼，打个伏击，或许还行。
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