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    他沉默了片刻，端起茶杯，轻轻抿了一口。

    再次开口时，他的嗓音里带着一种沙哑与疲惫。

    “淮哥，其实没有方法。”

    “我只是，不太会‘出戏’而已。”

    顾淮的眉头蹙了起来。

    “不太会出戏？”

    “嗯。”江辞点头，眼神变得飘忽。

    “每演一个角色，就像真的活了一遍他的人生。”

    “他的情绪会刻进我的骨头里。”

    “戏拍完了故事就结束了，可那些东西还留在身体里，出不去。”

    这番话，他说的真情实感。

    因为在某种意义上，这就是事实。

    每一次表演，他都在燃烧生命与情感，去换取活下去的资格。

    那种濒临死亡的绝望和求生的本能，比任何表演都真实。

    顾淮凝视着江辞，凝视着他那双因为“长期入戏”而显得疲惫忧郁的眼睛，心头涌上一股极其复杂的情绪。

    有同情，有怜悯，但更多的，是一种同为演员，对于这种“献祭式”表演方法的震撼与心疼。

    他见过太多演员，演戏是工作，上班打卡，下班走人。

    也见过一些体验派，可那终究隔着一层安全距离。

    江辞不一样。

    他是在用自己的灵魂，去填补角色的血肉。

    这太伤身体。

    也太伤心。

    “那你演完《宫谋》之后，用了多久才走出来？”顾淮忍不住追问。

    江辞心里一紧，暗道不好，这问题怎么答都是错。

    他只能继续演下去。

    他扯出一个苦涩的笑，摇了摇头：“那个将军……他太苦了。”

    “直到现在，我偶尔做梦，还会回到那座孤城，听见那面战鼓。”

    话音落下，顾淮彻底信了。

    他看向江辞的眼神，已经完全变了。

    从最初的欣赏，变成了此刻的担忧。

    “江辞，你这种状态很危险。”顾淮的语气前所未有地严肃。

    “演员需要入戏，但更需要出戏。你这样把自己完全陷进去，迟早会出问题。”

    “我知道。”江辞低头，“可我控制不了。”
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