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    门板碎裂的巨响过后，是一片令人窒息的寂静。

    一股混杂着尘埃与霉味的阴冷气息，从黑洞洞的殿内扑面而来。

    门口跪着的那两个小太监，身体瘫软在地，筛糠般抖着。

    朱雄英站在门口，玄色的貂皮斗篷在他身后无风自动。

    他没有立刻进去，那双黑色的眼瞳只是静静地看着那片极致的黑暗，让自己的眼睛去适应。

    殿内，没有一丝光，比最深的夜还要黑。

    他迈步踏入。

    脚下的地砖，冰得像腊月的河面，寒气透过靴底，直往骨髓里钻。

    他借着从门外透进的、被黑暗迅速吞噬的微弱光线，看到了。

    在殿中央的地上，蜷缩着一个小小的几乎与黑暗融为一体的身影。

    那身影一动不动。

    朱雄英的脚步停住了。

    他蹲下身，伸出手，指尖轻轻碰了一下那个身影的肩膀。

    冰冷。

    朱雄英的心脏被这股寒意攥住，猛地一缩。

    他小心翼翼地将那个瘦弱的身体翻过来，让他仰面躺着。

    一张苍白得没有一丝血色的小脸，映入他的眼帘。嘴唇青紫，干裂起皮，额角上有一块磕破的伤口，渗出的血已经凝固成暗红色。

    是朱允熥。

    编辑器里金手指的记忆中的弟弟。

    少年双眼紧闭，长长的睫毛上凝结着细小的冰晶，呼吸微弱到几乎无法察觉。

    即使在昏迷中，他的身体依然控制不住地轻微颤抖。

    朱雄英伸出有些发颤的手，探向他的鼻息。

    一丝若有若无的气流，吹拂在他的指尖，微弱得像是随时会断掉的蛛丝。

    还活着。

    就在他确认弟弟还活着的这一瞬间，那股钻心的冰冷仿佛触动了某个开关，海！

    那不是属于“熊鹰”的记忆，而是真正属于“朱雄英”的，跨越十三年时空的真实。

    ……

    温暖的午后，阳光透过窗棂，洒在文华殿的地板上。

    “大哥，大哥！”一个三四岁的小团子，摇摇晃晃地跑过来，一把抱住他的腿，

    “爹爹又让我背书，我背不出来。”

    他笑着放下手里的书卷，将那个小团子抱起来，举得高高的。

    “熥儿不怕，大哥教你。”

    小小的朱允熥在他怀里咯咯直笑，声音清脆得像风铃。

    ……

    画面再转。

    又是这个偏殿，但那时候还很温暖。

    “大哥，你看，这是我给你做的络子。”七岁的朱允熥献宝似的捧着一个编得歪歪扭扭的络子，满眼都是期待。

    “我们熥儿真厉害。”他笑着接过，郑重地系在自己的玉佩上。

    少年满足地笑了，眼睛弯成了月牙。

    ……

    画面骤然变得灰暗。
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