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    皇宫大内，西华门外的一处偏僻宫殿。

    这里原是废弃的宫殿，如今被锦衣卫围得水泄不通。

    连只苍蝇想飞进去，都得先被那绣春刀把翅膀给削下来。

    夜深露重。

    朱元璋背着手，脚步踩在有些年头的青砖上，发出沉闷的声响。

    “咱给你的那些个顶尖匠人，你就一直关在这儿？”

    朱元璋停在一扇厚重的铁桦木门前，斜眼瞅了瞅走在身侧的朱雄英，

    “大孙，你可别跟咱说，你拿那些打制神兵利器的能手，在这儿给你那花果山造猴戏的把式。”

    那些工匠是朱元璋亲自从工部和内府里挑出来的，一个个手艺绝顶。

    当初朱雄英要人，他二话没说就给送来了，但这心里头，总是挂着。

    “爷爷，好饭不怕晚。”

    朱雄英没多解释，只是冲着守门的锦衣卫摆摆手。

    沉重的门轴转动，发出令人牙酸的摩擦声。

    屋内没有点太多灯，光线昏黄，却足以照亮那张横在屋中央的长条桌案。

    桌上，孤零零地架着一杆家伙。

    这东西看着眼熟，却又透着股子说不出的古怪。

    比寻常火铳长出一截，枪管子不再是那种粗糙的黑铁管，而是被打磨得泛着一层幽幽的蓝光。

    木托也不是随便凑合的杂木，是上桐油的老胡桃木，看着就顺手。

    朱元璋是马背上得天下的，对兵刃有着天生的直觉。

    他几步跨过去，一把抄起那杆枪。

    “这就是你弄出来的动静？”

    朱元璋眯起眼，那双布满老茧的大手熟练地摩挲过枪身，最后停在枪机的位置。

    那儿没有用来夹火绳的龙头，也没有哪怕一寸长的引线。

    取而代之的，是一个精巧的、如同鸟嘴般的铁夹子，嘴里咬着一块打磨得锐利的燧石。

    底下是一块略微倾斜的钢片。

    “火绳呢？”朱元璋大拇指在那击锤上狠狠摁了摁，

    “没火绳，这玩意儿就是根烧火棍。难道上战场还得配个专门吹火折子的？”

    “那是老黄历了。”

    朱雄英走上前，从桌边的木盒里拈起一个小巧的油纸包。

    只有小拇指粗细，两头封得严严实实。

    “这叫定装弹。火药、铅子，都在这里头。”

    旁边站着的那个独臂老匠人，此刻浑身筛糠似的抖。

    他认得穿龙袍的这位是谁，这辈子做梦都没想过能离万岁爷这么近。

    “别抖，给皇爷演示演示。”朱雄英拍了拍老匠人的后背。

    老张头吞了口唾沫，他是这儿最好的枪匠，虽然少条胳膊，但只要摸上枪，那股子怯劲儿就没了。

    他接过枪。

    不需要任何废话。

    牙齿咬破纸包尾部，手腕一抖，少许火药落入药池，随手合上火门。

    剩下的纸包连带着铅弹，被他用通条狠狠捅进枪管深处。

    “咔哒”一声。

    击锤被扳到了待击发的位置。

    整个过程，行云流水，快得让人眼花。
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