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    战略会议室的挂钟指向凌晨三点十七分，菲利普斯上校将情报档案重重拍在橡木桌上，震得咖啡杯里的液体都溅出几滴，在作战地图上晕开一片刺目的污渍。

    金属图钉在冲击下弹跳起来，叮当一声滚落在地。

    “施密特的目标是纽约。”上校的声音沙哑着，他布满老茧的手指划过北大西洋航线，在某个坐标点狠狠一戳。

    “情报显示，他的瓦尔基里轰炸机携带的新型武器，能在半小时内让整座城市变成坟地。”

    史蒂夫的呼吸停滞了一瞬，会议室的氧气似乎突然被抽空，他感到心脏在胸腔里剧烈收缩。

    纽约。

    泰莎就在那里。

    自从那个风雪交加的夜晚——自从巴基从悬崖列车上坠落——泰莎就申请调回了纽约长老会医院。

    每次军邮里那些字迹工整的信件，总是轻描淡写地描述着她如何照顾伤员，如何在手术台前连续站十八个小时。

    但史蒂夫知道，每当夜深人静，她仍会蜷缩在护士休息室的角落里，把脸埋进那件巴基最后一次拥抱她时穿过的皮夹克，无声地颤抖。

    “我们得阻止他。”史蒂夫的声音低沉得像是从地底传来，指节在桌沿捏得发白，“直接攻入他的北极基。”

    佩吉·卡特猛地抬头，褐色眼眸闪烁着不安的光芒。

    “那等于自杀。”她修长的手指无意识地摩挲着手枪的枪柄，“没有后援，没有撤退路线——”

    “那就自杀。”史蒂夫盯着地图上那个被红圈标记的坐标，仿佛要透过纸张烧穿施密特的心脏。

    他想起泰莎最后一次为他包扎伤口时，看见的被泪水打湿的睫毛。

    “我们不能让他再带走更多人。”
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