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    是军统的人。

    李浩悄悄拔出枪。清辞也握紧了枪柄。

    脚步声越来越近。手电筒的光束在林间扫过，几次差点照到他们藏身的地方。

    哑叔做了个手势——分散，躲到岩石后面。

    三人迅速分开，各自找掩体。清辞躲在一块突出的岩石下，岩石上长满了苔藓，湿漉漉的，散发着一股霉味。

    手电筒的光扫过来了。

    清辞屏住呼吸，身体紧贴着岩石。她能听见自己的心跳，咚咚咚，像擂鼓。

    光在岩石上停留了片刻，然后移开了。

    脚步声渐渐远去。

    但清辞不敢动。她听见李浩那边传来极其轻微的声响——是他挪动了一下位置。

    又等了一会儿，哑叔从藏身处探出头，四下看了看，然后招了招手。

    安全了。

    三人重新汇合，继续前进。

    这次走得更小心了。

    不知过了多久，前方出现了微光——不是灯光，是月光照在寺庙黄墙上的反光。

    寒山寺到了。

    寺庙坐落在半山腰，规模不大，但很古朴。黄墙黑瓦，飞檐翘角，在月光下显得庄严肃穆。寺门紧闭，门前的石狮子沉默地蹲着，像两个守护的巨人。

    哑叔指了指寺庙西侧——那里有一道小门，是僧人出入的便门。

    李浩点头，三人悄悄摸过去。

    便门虚掩着，没锁。哑叔轻轻推开门，里面是个小院，种着几棵银杏树，地上落满了金黄的叶子。

    院里没人。

    哑叔打手势：他守在这里，李浩和清辞进去。

    李浩点头，拉着清辞闪身进了院子。

    寺庙里静得出奇。按理说，这个时辰应该有值夜的和尚敲更，但今晚却一点声音都没有。

    太安静了。

    安静得让人不安。

    李浩和清辞贴着墙根，慢慢往里走。大雄宝殿的门关着，但从门缝里透出微弱的烛光。他们绕到殿后，那里是钟楼。

    钟楼是座两层的小楼，木结构，已经很旧了，木头的颜色在月光下泛着深褐。楼门也关着，但没锁。

    李浩轻轻推开门。

    吱呀——

    门轴发出老迈的呻吟。

    楼里一片漆黑，只有从窗户漏进的月光，照亮了正中央的那口大钟。

    钟很大，至少要三个人才能合抱。钟身铸满了经文，在月光下泛着青铜的幽光。钟槌挂在旁边，是一根粗大的木杠，前端包着红布。

    清辞走到钟前，伸手摸了摸钟身。冰凉的，带着夜晚的寒意。

    “东西会在钟里？”她低声问。

    李浩没回答，他在仔细观察钟楼内部。地面铺着青砖，砖缝里长着青苔。墙壁是木板做的，有些地方已经开裂。楼梯在角落，通往二楼。

    他走上楼梯。楼梯很陡，踩上去嘎吱作响。

    二楼是间小阁楼，堆着些杂物——破蒲团、旧经幡、几卷泛黄的经书。角落里还有张矮桌，桌上摆着油灯和木鱼，但积了厚厚的灰，显然很久没人用了。

    没什么特别的。

    李浩正要下楼，忽然注意到墙上挂着一幅画。

    画很旧了，纸都发黄了，但保存得还算完好。画的是寒山寺的全景，笔法工细，连寺里的一草一木都画得清清楚楚。画的右下角有题款，字迹娟秀：

    “甲戌年秋，小满写于枫桥。”

    甲戌年，就是两年前。

    顾小满画的。

    李浩的心跳加快了。他凑近细看。

    画上的寒山寺，和现在的寒山寺几乎一模一样。但有一个地方不同——画上的钟楼，二楼窗户是开着的。而现在的钟楼，窗户紧闭。

    他走到窗边，试着推了推窗户。

    窗户被钉死了。

    从外面钉死的。

    为什么？

    李浩拔出匕首，撬开钉子。窗户吱呀一声开了，夜风灌进来，带着松林的清香。

    他探出头。

    窗外是寺庙的后山，黑黢黢的一片，什么都看不见。

    但当他低头时，他看见了。

    窗台的外侧，用刀刻着一个图案。

    三角形，里面套着圆圈。

    和林砚秋给的那个铁片上的图案，一模一样。

    清辞也上来了，看见图案，倒吸一口凉气。

    “这是……”

    “顾小满留下的。”李浩说，“她画这幅画，就是为了让人注意到这个窗户。窗户被钉死，是为了保护这个标记。”

    “标记指向哪里？”

    李浩看向窗外。从窗户的角度看出去，正对着后山的一片松林。松林里，隐约可见一点微光——像是灯笼，又像是……

    “是座亭子。”清辞说，“松林里有座亭子。”

    对，是亭子。一座很小的亭子，几乎被松树完全遮住，不仔细看根本发现不了。

    “走。”李浩说。

    两人下楼，出了钟楼，绕到寺庙后面。

    后山没有路，只有一条踩出来的小径，长满了荒草。他们拨开草丛，深一脚浅一脚地往前走。

    松林很密，月光只能透过枝叶的缝隙，洒下斑驳的光点。脚下是厚厚的松针，踩上去软绵绵的，几乎发不出声音。

    那座亭子越来越近。

    是座六角亭，已经很破旧了，柱子上的漆都剥落了，露出里面腐朽的木头。亭子里空荡荡的，只有一张石桌，四个石凳。

    李浩和清辞走进亭子。

    石桌上积满了灰和落叶。清辞用手拂开落叶，发现桌面上刻着字。

    是首诗。

    不是张继的《枫桥夜泊》，是另一首：

    “月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”

    正是《枫桥夜泊》。

    但刻的方式很奇怪——不是横着刻，而是竖着刻，而且字与字之间留有很大的空隙。

    “这是……”清辞皱眉。

    李浩也发现了异常。他蹲下身，仔细看那些字。

    然后他明白了。

    “这不是诗。”他说，“是密码。”

    “密码？”

    “你看。”李浩指着诗句，“‘月落乌啼霜满天’——取每句的第三个字。”

    月落乌啼霜满天——啼。

    江枫渔火对愁眠——渔。

    姑苏城外寒山寺——城。

    夜半钟声到客船——钟。

    “啼渔城钟？”清辞念出来，“什么意思？”

    “不是‘啼渔城钟’。”李浩摇头，“是‘啼’‘渔’‘城’‘钟’四个字。每个字，可能代表一个地点，或者一个线索。”

    他继续看第二句：“取每句的第五个字。”

    月落乌啼霜满天——霜。

    江枫渔火对愁眠——对。

    姑苏城外寒山寺——山。

    夜半钟声到客船——声。

    “霜对山声。”清辞念道，更困惑了。

    李浩站起来，在亭子里踱步。月光从亭顶的破洞照进来，在他脸上切出明暗的光影。

    “顾小满喜欢诗，也喜欢猜谜。”他缓缓说，“她父亲是密码专家，她从小耳濡目染，一定也懂一些。她留下这首诗，不是让我们欣赏，而是让我们破解。”

    “可破解出来是什么意思？”

    “不知道。”李浩摇头，“但肯定和‘东西’的藏匿地点有关。”

    清辞重新看向石桌。诗句是用刀刻的，刻痕很深，即使积了灰，也能看清。刻字的人很用力，每一笔都带着决绝。

    是一个知道自己可能会死的女孩，留下的最后讯息。
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