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    “比那些光讲大道理的文章强，听着亲。”

    “可不嘛，写的就是咱们这些回城找不着活儿的。我刚回来那阵儿，整宿整宿睡不着，不知道路在哪儿……”

    议论声渐渐大起来，十来个青年都围拢了过去，脑袋凑在那张《市场报》前。

    “我觉得人家说得在理！凭自己双手挣钱吃饭，咋就不行？”

    “对！自力更生，老祖宗都这么说！”

    也有不同声儿：

    “他跟咱不一样，咱好歹挂靠在厂子‘三产’，他那是单干户……”

    “要我说，能养活自个儿就不寒碜！总比在家吃闲饭、看人脸色强！”

    听了半晌，张东健心里有了几分了然。

    他那篇《瓜子里的春天》，没摆什么高深架子，说的就是这些返城青年亲身经历的困顿和迷茫。

    道理朴素，反而扎进了他们心坎里，引起了共情。

    “妈，歇够了吧？咱还得去王府井转转呢。”他收回心神，轻声对母亲说。

    刘月娥把碗底最后一点茶根儿喝尽，还是有点舍不得：

    “健儿，要不算了吧？妈回头扯块布，给你做一身，一样的穿，花那冤枉钱……”

    “说好的事儿，咋能变卦？”

    张东健不由分说，扶起母亲，拉着她就往王府井百货大楼方向走，边走边笑道，

    “您那几件衣裳，穿了有多少年了？袖子都磨薄了。儿子现在能挣钱了，给您置办身新的，天经地义！”

    “我都半老婆子了，有的穿就行！钱得攒着，花在刀刃上，你往后还要成家……”

    刘月娥拗不过儿子，只好跟着走，嘴里却絮絮叨叨停不下来。

    张东健一路笑着应和，心里打定主意，今天这新衣服非买不可。

    他留了四百多块钱没全交给母亲，就是怕她一分也舍不得花在自己身上。

    “妈，以后那糊火柴盒的零活，能少接就少接点，忒费眼睛。”

    “不干这个我干啥？净说胡话。”

    “那……至少把屋里那灯泡换成亮的，再安个台灯。”

    “不换！费电！”

    “必须换！不换您就别糊了。再说，我周末回家看书，也需要亮光不是？”

    母子俩就这么一路掰扯着，一个坚持，一个半推半就，最终刘月娥还是拗不过儿子的“软硬兼施”，勉强算是答应了。

    秋日的阳光照在长安街上，也照在这一对互相搀扶、身影被拉得很长的母子身上。

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