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    陈山看着他，也仰头，一口喝干。

    他放下杯子，发出“哈”的一声，长长吐出一口酒气。

    那口气，带着一股压抑了太久的滚烫。

    “文辉。”陈山开口，声音有点哑。

    “在，山哥。”

    “你用算盘，算过最大的数是多少？”

    梁文辉愣住了。

    他想不明白，为什么陈山会突然问这个。

    “和记的账，上千万的流水，都是我用算盘核的。”梁文辉老实回答。

    “千万。”陈山点了点头，“算一笔千万的账，要多久？”

    “快的话，一两个钟头。”

    “如果，让你算一笔，后面有几十个零的数呢？”陈山又问。

    “几十个零？”梁文辉苦笑，“山哥，你开玩笑，那种数，算盘打不了，也用不上。”

    “用得上。”

    陈山重新拿起那份报纸，手指又一次点在那朵蘑菇云上。

    “这东西，就需要算那种数。”

    他看着梁文辉，眼神里带着一种梁文辉从未见过的东西，一种近乎于虔诚的敬畏。

    “我想过一个画面。”

    陈山的声音很轻，像在说梦话。

    “几间大屋子，里面挤满了人，几百个，上千个，都是戴眼镜的读书人。”

    “他们不分白天黑夜，面前就放着一把算盘。除了吃饭睡觉，就是拨算盘珠子。”

    “算盘珠子拨得都包了浆，手指头磨出了血泡，眼睛熬得通红。”

    “一个人算，另一个人在旁边看着，算错一个子，全部推倒重来。”

    “几十万张草稿纸，堆得像山一样高。”

    “就这么，拨了好几年......好几年。”

    办公室里一片死寂。

    梁文辉呆呆地看着陈山，他感觉自己的酒劲，瞬间醒了一半。

    他好像能看到那个画面了。

    噼里啪啦的算盘声，像下不完的雨，汇成了一条河。

    一条用人力，用时间，用命熬出来的河。

    “他们算的，就是今天报纸上这个。”陈山的声音把梁文辉拉了回来。

    梁文辉看着那份报纸，再看看陈山，他感觉自己的喉咙发干。

    “文辉，还记不记得，我们从英国佬手里，抢来的那个铁柜子？”

    梁文辉的身体猛地一震，瞳孔收缩。

    那个代号“马克一型”的计算机。

    “山哥……你的意思是……”他的声音在发抖。

    陈山点了点头，又给自己倒了一杯酒。

    “我只是，让他们少熬几个通宵，让我们中国的腰杆，能早一点挺直。”

    他端起酒杯，没有喝，而是走到窗前，面朝北方。

    他的脑海里，又浮现出另一个时空里的那句话。

    此生无悔入华夏，来生还做种花家。
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