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    他顺着尸堆往里看，看到一具干尸的胸口被撕开，胸骨旁刻着细密的点，像星子，也像穴位。点与点之间有极细的线，线的走向不循经络，反倒像某种天象图。

    他刚想凑近，旁边响起一声嗤笑。

    “新来的？别碰那玩意儿。”

    说话的人蹲在骨渣旁，脸瘦得像刀背，眼白黄，手指却灵活，正用小刀把一根人骨刮得发亮。刮出的粉落在掌心，他舔了一下，像在尝盐。

    沈烬没搭话。他顺着对方的眼神看见更远处有人拖着麻袋走，麻袋里鼓鼓囊囊，走一步就掉下一截骨头。拖袋子的人脖子上都挂着木牌，木牌上烧着编号。

    没有编号的人被麻绳拴着，像拴狗。绳子另一头握在一个穿皮甲的人手里。那人腰间挂着短枪，枪柄磨得发亮。他走得不快，却每一步都踩得很实，靴底压过盐碱，嘎吱作响，像踩碎骨粉。

    皮甲人停在尸堆边，抬脚踢了踢一具尸体。尸体翻过来，露出半张脸——嘴里还咬着一截发黑的布。

    皮甲人吐了口唾沫：“今天不够数。晚上封堆，缺的拿活的补。”

    麻绳那头的“活的”们一下子安静了。有人想哭，喉结上下滚了滚，把哭咽回去，只剩一口喘。

    沈烬听见自己腹内的气在走。走得浅，走得乱。他把气压住，把肩放松，把下颌收回去。

    他不出声，也不去看皮甲人。看得太多，容易被记住。

    瘦脸男人用刀背敲了敲骨头，像敲钟：“你要想活，先去排水。晚了就喝尿。”

    “水在哪？”沈烬终于开口。声音干得像砂纸，短，没有情绪。

    瘦脸男人抬了抬下巴。拾骨场尽头，有一根断裂的管道从地里伸出来，管口滴水，滴得慢，每一滴落进铁盆都响一声。铁盆旁已经排了队。队伍里的人不说话，只盯着那滴水，眼神像钉子。

    沈烬走过去，脚底的刺痛让肩胛微微一缩。他没让动作露出来，反而把重心压得更稳，像在雪地里走。

    队伍里有人回头看他一眼，眼神像刮刀，从他脸刮到手，再刮到腰，最后落在他空空的口袋上。那眼神告诉他：你没有编号，也没有绳子，你是可以被拖走的。

    他站进队尾，离滴水口还有二十来个人。滴、滴、滴——每一声都像敲在舌根上。有人忍不住舔嘴唇，嘴唇裂开，渗出血，血很快被风吹干，变成黑线。

    前头一个瘦高个突然往旁边挤，手里端着破碗，碗里空的。他挤得很凶，肩膀像楔子，硬生生塞进两个人之间。被挤开的男人抬手就要揍，拳头举到一半却停住——他看见瘦高个腰后别着一截钢管。

    瘦高个没回头，只把钢管轻轻晃了晃。

    队伍更安静了。安静里有一股热，热得像油，随时会点燃。

    沈烬盯着那瘦高个的脚。他的脚尖外八，重心偏后，靠钢管撑胆。这样的站法，吓唬人可以，真动手，先倒的是他自己。

    滴水声持续。每一滴都在催命。

    终于，瘦高个又往前挤了一步。被他挤到的女人撑不住，脚下一软，铁盆里已经接到的半盆水倾出一角，哗的一声，溅在地上，立刻被盐碱吸走，只留一圈湿印。
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