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    “你有事。”沈烬说。

    小鹞咽了口唾沫：“明晚拳台……你上。那边有人押你死。”

    沈烬抬眼：“谁？”

    小鹞摇头，声音更低：“不知道。可我听见皮甲人和磨刀的说……你要是死了，拾骨场还能领一份‘补偿’。”

    补偿两个字让沈烬舌尖发苦。补偿就是把你的命折成盐、折成粥、折成一串牌子挂回木板上。

    “为什么告诉我？”沈烬问。

    小鹞抬头，眼里一闪而过的东西像求，又像赌：“你活了，我就能跟着活。你死了，他们就会把我们一个个补进去。”

    沈烬没答。他把碗里的粥喝完，把碗倒扣在地上。倒扣的动作很慢，像在给自己立一条规矩。

    下午，梁瘸子又来。

    他不走近，只站在尸堆背后那片空地上，拄拐看着沈烬拖袋。那眼神像磨刀石，磨得人皮发紧。

    沈烬拖完一趟，走过去。梁瘸子抬手，拐杖尖点沈烬的腹。

    “热起来没？”

    沈烬说：“热一点。”

    梁瘸子皱眉：“一点不够。点火要锁。锁不住，明晚你一拳出去，劲散了，人也散。”

    沈烬问：“怎么锁？”

    梁瘸子抬拐杖，在空中画了一道线：“脊线贯通。气压下沉。你出手时，别想着拳头，想着脚跟。脚跟一蹬，火就从地里冒。”

    他说到这里，忽然用拐杖轻轻敲了敲沈烬的后背：“别怕疼。疼是火星。火星不疼，就不是火。”

    沈烬点头。点头时，他把呼吸拉长，腹压往里一收。那一收，胸口那口气忽然变得更紧，像被炉壁圈住。

    视野边缘亮起淡白字：

    【点火炉：101/199】

    【整劲成功率：58%】

    沈烬的眼神没有变化，可他能感觉到——体内那点热不再漂浮，它贴上了骨，贴上了筋。像火终于学会了找家。

    梁瘸子看着他，哼了一声：“总算点了。”

    “明晚别想着赢。”他补了一句，“想着活。活下来，赢自然会找你。”

    傍晚，皮甲人又来。

    这一次，他没绑麻绳，只扔给沈烬一件旧皮背心。背心上有几块铁片，铁片边缘磨得圆滑。

    “穿上。”皮甲人说，“别死得太难看。死得难看，观众不乐意。”

    沈烬接过皮背心，手指摸到铁片上残留的温度。那温度不像人的温度，更像血干了以后留下的热。
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