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    外环的风像砂纸，一吹就把内环那点皂角香磨没了。

    磨没了香，剩下腥。尸腥、汗腥、骨粉腥，混在盐碱灰里，贴着皮肤，贴得人一呼吸就觉得喉咙干裂。

    沈烬走过铁门时，魂照灯的蓝白火跳了一下。

    那火照在他胸口灰牌上，灰牌边缘的刻痕像活了，微微泛出一点冷光。守门的皮甲人看见光，腰不自觉更直，连枪托都收得规矩。

    规矩不是给人看的，是给牌看的。

    有人在门外等。

    是宋三。

    宋三仍笑，笑里却少了两分圆滑，多了两分沉——沉不是情绪，是账压在肩上。

    “火契按了？”宋三问。

    沈烬“嗯”了一声。

    宋三把一张薄薄的纸递过来。纸上密密麻麻写着数字：药一瓶、盐两块、绳一卷、押金……每一项后面都有一个小小的“欠”字。

    欠字写得很细，却像钉。

    “这是你的。”宋三说，“罗阎的药，不白给。猎场回来，先还这个。”

    沈烬扫一眼：“猎场回不来呢？”

    宋三的笑停了一瞬，又恢复：“回不来，账就记到你尸体上。尸体能拆，拆成骨粉也能卖。只是不值钱。”

    他说得平静，像在说天气。

    沈烬把纸折起来，塞进衣里：“那我就让自己值钱一点。”

    宋三看着他，声音压得更低：“明早点名。灰牌都要去。你那号——七七，已经写进名册。你想躲，躲不掉。”

    躲不掉三个字落地，风都像更硬。

    沈烬问：“绳、药少一半，是真的？”

    宋三点头：“是真的。军府还要抽走两支枪，说‘关外紧’。”

    沈烬嗤了一声：“关外紧？关外紧的是他们的胃。”

    宋三没接这话。他只把一个小布包塞给沈烬。布包很轻，轻得像一撮灰。

    “盐。”宋三说，“别让自己晕。晕了，火就乱。火乱，线就叫。”

    盐是外环最硬的货。宋三舍得给，说明他也怕沈烬死得太快——沈烬死了，他那一笔账会塌。

    沈烬接过盐包，没道谢，只问：“梁瘸子呢？”

    宋三朝棚屋方向抬下巴：“他在等你。他不等人，能等你，说明他也记账。”

    沈烬转身走。

    他没立刻回棚屋。

    外环的路窄，窄得两个人并肩就要擦肩。擦肩不一定擦出人情，更多擦出刀。

    他沿着沟边走，沟里堆着昨夜新倒的骨渣，骨渣还带温。温气冒出来，混着油脂甜腻，像在诱人靠近。靠近的人，往往是饿疯的。

    沟旁蹲着一个女人，怀里抱着孩子。孩子瘦得像一截柴，嘴唇发紫。女人看见沈烬胸口那块灰牌，眼睛先亮又立刻暗下去，像火星落进灰里。

    她把孩子往怀里塞得更紧，嘴里却还是挤出一句：“七七哥……你要出城？俺也去行不行？俺也去给你背水，俺也去给你捡箭。俺也去不怕死……”
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