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    他往侧里错了半寸，棍头擦着他肩头过去，带起一阵火辣。下一瞬，他的手掌贴上壮汉的前臂，不重，像拍灰。可那一拍里藏着暗火：劲不外泄，沿筋膜钻进去，像一根针扎进肉里再拧半圈。

    壮汉的脸色瞬间变了。不是疼叫出来的那种变，是整条胳膊突然失去听使唤的那种变。木棍当啷落地，他手指张开又合不上，像一只被砍断筋的爪子。

    沈烬没有追打。他抬脚把棍子踩住，脚掌压实，像把一块石头压进泥里。周围的人都看见了：他没喊、没骂、没用刀，只用一拍就让人“废手”。

    “水点归我。”沈烬说，“不是抢，是管。”

    他从杜二手里拿过一根麻绳，麻绳上还带着油腻的味。他把绳子两头系在铁管旁的柱子上，拉成一道线：“排队。一个灰牌一勺。没有牌——拿东西抵。”

    沈烬让杜二去捡碎瓷片，瓷片边缘锋利，泛着白。外环人看见锋利就会怕，怕就会慢。杜二把瓷片插在绳线旁，每隔两步一片，像一排牙。队伍往前挪时，脚底会不自觉绕开瓷片，绕开就是秩序。

    他又让韩魁把几只空桶倒扣在旁边，桶底朝上，桶底用炭写“水票”。水票不是纸，是人手摸过的一截布条。每领一勺水，布条上就划一道。划到三道就停——停不是狠，是算：水点一旦被掏空，下一波来的人就会把这里撕碎。

    有人骂他抠：“一勺算什么？！”

    沈烬看着那人，眼里没有怒，只有冷：“一勺是活，一桶是死。你要死，我不拦。”

    那人噎住，退回队伍里。外环人不怕道理，怕被人当众点出自己想死。

    “凭什么？”有人在后面喊，声音发抖。

    沈烬转过头，目光扫过去。那人缩回去，不敢对视。沈烬不解释，他只把脚下那根棍子往旁边一踢，棍子撞在桶上，发出一声闷响。闷响就是回答。

    韩魁上前一步，站在绳线旁，肩膀一横，像一堵墙。他不说话，却比话狠。杜二跑去找空桶，跑得快，像一只被饿急了的鼠。梁瘸子站在远处，拐杖敲地，“咚、咚”，像在给这条临时规矩打拍子。

    队伍慢慢成形。人群的呼吸声从乱成一团，变成一阵一阵的“哗哧”。秩序一点点回来，像火苗被挡风罩住。

    就在这时，一阵香气飘过来——不是饭香，是香灰的甜。沈烬鼻翼一动，心里一沉：玄炉宗的人又近了。

    绳线外，一个穿干净棉袄的男人挤过来，手里托着一小壶水，壶口封着蜡。那水壶被擦得发亮，像一件奢侈品。男人笑得很客气：“沈先生，宋三爷问您……要不要做笔买卖？”
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