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    火光中，父亲的身影还在那里，像一尊不会倒下的雕像。他周围已经堆满了妖族尸体，但还有更多的在涌上去。

    那把老刀还在挥动。

    一下，一下。

    “你爹他……”一个士卒哽咽着说。

    “他会下来的。”林朔说，声音很平静，“他答应过我娘，要回去吃她做的黍米糕。”

    他转身，带着伤员继续往南走。

    但心里知道。

    有些承诺，可能守不住了。

    ---

    天快亮的时候，他们终于到了南门。

    门已经关上了，但门外有动静——是突围出去的人在组织反攻。门内的守军正在准备开门接应。

    林朔把伤员交给守军，自己靠在墙边休息。

    他累极了，握刀的手在不受控制地发抖。低头看，虎口的伤口又裂开了，血顺着手腕往下淌。

    有人递过来一块布。

    林朔抬头，看见一个中年文士。穿着青衫，戴着方巾，脸上干干净净，和周围的血污格格不入。他手里还拿着本册子，炭笔夹在指间。

    “擦擦吧。”文士说。

    林朔接过布，擦了擦手：“多谢。”

    “不谢。”文士打量着他，目光在他手里的刀上停留片刻，“你从哪里来？”

    “北城墙。”

    “一个人？”

    “带着几个伤员。”

    文士点点头，在册子上记了几笔：“叫什么名字？”

    “林朔。”

    “林守诚是你什么人？”

    林朔猛地抬头：“您认识我爹？”

    “刚才王队正说的。”文士合上册子，“他说有个不要命的小子，单枪匹马杀上城墙，救了好几个人下来。”

    林朔沉默。

    “你爹还在上面。”文士说，“但南门马上要开了，援军要进来。到时候会有一波反攻，也许能把他接出来。”

    “也许？”

    “战争里没有一定。”文士看着他，“你多大了？”

    “十四。”

    “十四。”文士重复了一遍，笑了笑，“我像你这么大的时候，还在书院里背书。”

    他顿了顿，又说：“但你爹教你的东西，书院里教不了。”

    林朔看向手里的刀。

    刀身上的血已经干了，结成黑色的痂。崩口的地方在晨光里泛着暗淡的光。

    “这把刀，”文士说，“叫什么名字？”

    林朔想了想。

    “它还没名字。”他说，“但我爹说，它该叫‘守拙’。”

    “守拙。”文士点头，“好名字。”

    远处传来号角声。

    南门缓缓打开。

    晨光从门外涌进来，照亮了门洞，照亮了满地血污，也照亮了林朔手里的刀。

    刀身上，那些干涸的血迹在光下呈现出复杂的纹路，像某种古老的文字。

    文士看着他，忽然说：“林朔，如果这次能活下来，你想做什么？”

    林朔看着门外涌进来的援军，看着他们盔甲上的反光，看着他们手里的刀。

    “我要握紧刀。”他说。

    “为什么？”

    “因为刀在我手里，”林朔握紧刀柄，“我身后的人就能少死几个。”

    文士看着他，看了很久。

    然后他在册子上又记了一笔。

    这一次，他写得很慢，很认真。

    　　


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