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    紫禁城街市喧沸如潮，宋人执笔挥墨，宫殿层层叠立。

    千年的脉络，一帧帧铺开。

    接着，黑了。

    炮火炸开夜空，城墙塌陷，书卷在火中卷曲成灰。

    孩子在废墟里哭。

    母亲抱着襁褓踉跄奔逃。

    青年倒在血泊里，手还伸向前方。

    镜头推近。

    一个女孩跪在断墙边，穿粗布衣，赤着脚。

    怀里抱着个破布娃娃，脸上全是泪。

    风刮过，卷起灰土，她一动不动。

    然后，天边透出一点光。

    一个人影出现。

    再一个。

    又一个。

    穿长衫的青年蹲下身，把围巾解下来披在她肩上。

    战士站在她背后，枪口朝外。

    女生递来半块干粮。

    没人说话，他们只是站着，像一道墙，把她挡在风雨之外。

    那些脸，很多人认得。

    课本上的，纪念馆里的，父辈讲过的名字。

    他们不是神话，是活过，痛过，流血过的人。

    女孩抬起脸，泪水挂在睫毛上，一颤一颤地落下来。

    她眼神空茫，像被抽走了力气。

    忽然，喉咙里动了一下，身子微微一震。

    她不哭了。

    手指抠进掌心，缓缓站起来，脚底踩着湿冷的地面。

    嘴张了几次，终于发出声音。

    “救我华夏！”

    起初，是嘶哑的低喊。

    接着，一遍又一遍，声音裂开，却越来越硬。

    她的呐喊混进无数陌生却熟悉的声浪里。

    像一滴水落进江河，不再孤单。

    弹幕停了。

    刚才还在刷【演得太假】【这年头还有人信这套】的ID。

    全都沉了下去。

    没人再说话。

    取而代之的是，一条接一条的致敬，从屏幕顶端缓缓滑落。

    密得看不见视频画面。

    钢琴声响起。

    单音落下，像敲在人心上。

    黑白键翻涌出旋律，庄重、缓慢，带着某种说不出的重量。

    然后鼓声响起。

    直播间炸了。

    刷成一片雪白，压住了所有杂音。

    　　


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