第(2/3)页

    他将“作伪证”三个字说得极轻，轻得像在念诵某段经文，但念出的内容却比任何经文都更肮脏现实。昂旺·多杰闻到他身上那股混杂着霉味的残余藏香，心里已然明白：这种长期徘徊在权力与信仰门槛边缘的人，学会的往往不是慈悲，而是规矩缝隙里的生存伎俩。

    “我不认识你。”昂旺·多杰说。

    “你不需要认识我。”那人伸出手，掌心里躺着半块被摩挲得发亮的点名木牌，上面的穿孔位置明显偏了一分，“你认识这个就够了。孔位偏了的，官样制式不认。官样不认的，今天之内必被拖走。你若不想被拖走——跟我去法庭。”印泥的腥甜气在鼻尖一晃而过，指尖仿佛又被纸张毛刺扎了一下。

    他将木牌迅速收回袖中，动作快得如同偷取灯油。昂旺·多杰心中一沉：这木牌从何而来？偷的？伪造的？他不敢追问。追问太多，答案本身就会变成一笔还不清的债。

    那人用下巴指了指雪巴列空的方向：“去法庭。你昨夜既然在边栏露了手，今天便躲不过这一遭。你若还想被当作‘人’记录下来，就得给他们一个‘理由’，把你写成‘人’。理由需落在纸上，纸上需加盖印章。而落印的人，不看你是何人，只看你能换来何物。”粗糙的羊毛擦过皮肤，汗液的咸味黏在唇角。

    昂旺·多杰盯着那人的手。手指关节细长，指甲却肮脏发黑，黑渍里混杂着墨迹与泥污。手腕上有一圈陈旧的勒痕，像是曾被绳索长久地“铭记”过。这样的一双手说起“作证”，说得太过熟练。他心里不由得升起一个冰冷而省力的偏见：乞丐施舍的怜悯，多半是一桩生意。

    “我能换什么？”昂旺·多杰直截了当地问，问得像刀锋一样干脆。低沉的诵经声压迫着耳膜，每一次呼吸都带着寒气。

    那人仔细嗅了嗅他身上的气味：“你没钱。但你有一口能写字的气。还有袖子里那枚旧印。”他顿了顿，声音压得更低，几乎贴着耳廓，“那旧印不是给你通关用的，是给某些人确认：你这个人，已经被摆上了台面。你若不去法庭，他们会来拖你。拖你的时候，连问都不会问。”

    昂旺·多杰的胃部又是一阵空冷的绞痛。他想把这番话当作单纯的恐吓，却又分明嗅到其中“程序正确”的味道——而程序的味道，往往最真实，真实得令人作呕。

    “带路。”他说。吐出这两个字时，他听见自己的牙齿轻轻磕碰了一下，如同在某种无形的契约上签下了名字。脚底硌着碎盐粒，耳畔低沉的诵经声不绝，心跳，难以控制地乱了一拍。

    那人却没有立刻动身。他抬起下巴，鼻翼在寒风中微微翕动，仿佛在嗅探一条无形的价码：“证人不是白当的。你若真想进雪巴列空那道门，先把‘谢礼’放到我手里。免得等到了堂上，你一言我一语，官家的笔，最后只记我的功劳。”

    昂旺·多杰摸了摸腰间——空空如也。指尖触到的只有粗布衣料的坚硬和自己汗液蒸发后的咸涩。他掰下贴身藏着的、仅有的一小片茶膏，茶膏黏在指腹，黏腻发涩：“只有这个。再多，小人今夜便只能啃雪充饥了。”

    那人将茶膏含进嘴里，咸甜之味在他舌根滚过，他的眼睛里却没有丝毫笑意：“不够。你昨夜写了字，官眼已经记住你了。被记住的人，比茶膏贵重。我要你欠我一笔：明日你若不死，把你那口‘会写字’的本事，借我用一次——替我写一张‘所属证明’。”

    这要求像一道绳结，勒得巧妙而刁钻。昂旺·多杰心头一阵火起：你一个行乞之人，竟敢要我替你伪造文书？怒火之中，却又升起一阵冰冷的清醒：此时此刻，他已没有资格挑选干净的行当。他能挑的，只有“活下去”这一条路。

    “我不写假的。”他把话说得很轻，轻得近乎自我欺骗，“我只写你口述。我写‘据其自言’。你要的，不过是让官家的笔，愿意把你写进某个边角缝隙里。”诵经声沉沉压来，每一次呼吸都浸透了寒意。

    那人盯着他看了两息时间，最后将嚼过的茶膏渣滓吐在地上，渣滓带着苦涩与甜腻交织的味道，落在雪地上像一粒突兀的黑点：“成。记住你说的话。欠债的人，走路要懂得低头。”

    那人领着他，绕开人群聚集的告示墙，紧贴着城墙冰冷的阴影前行。墙皮潮湿阴冷，摸上去像浸水的破布，湿气里透着霉味；脚下的碎盐粒硌着薄薄的鞋底，硌得脚心阵阵发麻。远处传来的诵经声如同低频的雷鸣，沉沉压着，压得人心跳不由自主地变慢，又会在某个瞬间骤然加快——心跳加快的时候，人最容易行差踏错。

    雪巴列空的门槛，比南门更高。门槛石上留有陈年朱砂的暗红痕迹，仿佛被无数双忐忑的脚底磨蹭出的、干涸的血迹。门内的墨香更加浓重，浓得像一口深不见底的古井。案几旁的算盘珠子被人拨动，滚出一串冷硬清脆的声响；每一声，都像是在叩问：你，值不值得被记录在案。

    洛桑坚赞坐在案几之后，指尖依旧沾染着暗红色的印泥。他抬眼看见昂旺·多杰，目光停留了一瞬，又落回面前的纸张上——那短暂的停留，并非认出他这个人，而是认出了他带来的“麻烦”。旁边站着洛桑仁增的一名随从，手按在木杖上，杖头铜圈反射着火盆跳动的火光，光里带着热度，热度之下却是赤裸裸的威胁。

    “尧西·拉鲁。”随从念出他的名字，语调平板，如同念诵一个亟待纠正的错误，“你来‘自证’。你说你不是无籍，你的凭证，在何处？”寒风从墙壁缝隙钻入，冷得刺骨，喉咙干涩发紧。

    昂旺·多杰喉咙干得像砂纸摩擦。他想提及“昨夜边栏暂记”，话到舌尖又强行止住——边栏只是缝隙，不是凭证。将缝隙拿出来示人，只会让它被撕扯得更大。

    他将那枚旧印轻轻放在案几上。金属与木质桌面碰撞，发出沉闷的轻响，响声里透着冰冷。洛桑坚赞的鼻翼微微动了一下，仿佛嗅到了陈旧朱砂粉末的气味。他伸出手，却没有立刻拿起印章，而是用笔杆的末端，轻轻拨弄了一下——如同拨弄一块来历不明、可能肮脏的肉。

    “旧印。”洛桑坚赞语气平淡，“旧印，可以是祖传信物，也可以是来路不明的赃物。你希望它，成为哪一种？”诵经声压迫着耳膜，每一次呼吸都浸透了寒意。

    这句话像一把细密的针，从“印”直接扎到了“人”。昂旺·多杰心里一阵烦躁：他原以为旧印至少能充当一面盾牌，没承想它先变成了一把指向自己的刀。烦躁之中，又剥离出一丝清醒：规则并非询问你是否拥有凭证，而是在质询你，是否“配”拥有这份凭证。

    他将姿态放得更低，话语压得更软：“恳请师父开示。小人只求一条活路。此印若是赃物，敢请师父收存查办；若是祖传旧物，敢请师父赐下一纸说明，让小人免于被红绳拴走之苦。”寒气贴着牙根蔓延，苦味从舌尖泛上。

    洛桑坚赞没有回答。他手中的念珠在指尖缓缓捻动，珠子相互摩擦，发出细微的沙沙声，宛如在默默计算着某种命数。他瞥了一眼门外那个“证人”——那个衣衫褴褛之人并未进入大堂，只站在门外的阴影里，像一块随时可以被踢开的污泥。

    洛桑仁增的随从发出一声冷笑：“你倒是伶牙俐齿。你昨夜救人，是巧合；你今日持印而来，是胆量。胆量过大之人，往往更需严查。”
    第(2/3)页