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    “八十斤的铸铁锤？”

    青龙愣住，低头扫了一眼自己满是老茧的手掌。

    他是练家子，这双手撕开虎豹的喉咙不成问题，但在皇爷那要吃人的注视下，他没敢多废话。

    “还要咱亲自去扛？”朱元璋一脚把地上的碎石子踢飞，正好砸在不远处那个缩头缩脑的工部主事膝盖上。

    “臣不敢！”

    两名锦衣卫喘着粗气，抬着那柄黑沉沉的大家伙上了坡。

    这玩意儿平时是用来暴力破拆城门门栓的，锤头比磨盘还大。

    青龙往掌心吐了口唾沫，搓了搓，双手死死扣住锤柄。

    背部肌肉把飞鱼服撑得鼓胀，青筋像蚯蚓一样在脖颈上暴起。

    “开！”

    一声暴吼。

    大锤在空中抡出一个满圆，冲着那面灰扑扑的水泥墙正中心砸去。

    李原死死盯着那个落点。

    他在等，等墙体崩裂的脆响，等漫天飞扬的灰土。

    那是他保住乌纱帽、保住儒家体面的最后救命稻草。

    “当——！！！”

    并没有预想中泥土碎裂的闷响。

    一声金铁交鸣的巨震炸响在所有人的耳膜上。

    一蓬火星子炸开，溅了青龙一脸。

    巨大的反作用力顺着锤柄倒灌回来。

    那柄八十斤的大锤高高弹起，差点脱手飞出。

    青龙只觉得虎口一阵剧痛，整个人不受控制地连退五步，每一步都在泥地上踩出一个半寸深的脚印，直到后背狠狠撞上那辆马车辕木才停下。

    血顺着他的指尖往下滴。

    虎口裂开。

    而那堵墙。

    几千双眼睛齐刷刷地聚焦过去。

    墙面上，只有一个浅浅的白印子。

    除此之外，连一条头发丝细的裂纹都找不到。

    死寂。

    朱元璋把两步跨过去，完全不顾皇帝的威仪，把那张满是沟壑的老脸贴在墙上。

    粗糙的大手在那白印子上摸了又摸，抠了又抠。

    硬。

    真他娘的硬。

    “乖乖……”

    老皇帝喉结滚动，转头看向朱雄英，那目光比看见绝世美人还要火热，“大孙，这……这就是昨晚那些稀泥汤子？”

    “如假包换。”朱雄英靠在马车旁，“爷爷，八十斤的大锤也就是给它挠挠痒。要不，给您上道硬菜？”

    “啥硬菜？”朱元璋现在的状态，就算朱雄英说要把天捅个窟窿，他也敢递梯子。

    朱雄英转身，对着身后神机营那个还在发呆的千户勾了勾手指。

    “把那门‘洪武大将军’拉上来。”

    人群炸了。

    李原原本瘫软在地上，听到这句话，拐杖都扔了：“疯了！这是京师重地！这是城墙！怎么能用火炮轰击？这要是伤了地脉，惊扰了太庙……”

    “聒噪。”

    朱雄英连眼皮都没抬，“在孤的规矩里，只有真理，没有地脉。”

    几头老牛喷着响鼻，拉着一门黑黝黝的铜炮，哼哧哼哧地爬上坡。

    炮身斑驳，炮口却磨得锃亮。

    这是洪武十年的旧炮，笨重、后坐力大，但在这个时代，它就是绝对暴力的代名词。

    炮口调转，黑洞洞地指着那面水泥墙。

    距离，五十步。

    这个距离贴脸输出，若是打在普通青砖墙上，能直接把城墙轰个对穿。

    “装填。”朱雄英下令。

    神机营的士兵手有些抖，这辈子也没干过在自家城门口开炮的事儿，拿着火把犹豫地看向朱元璋。

    “看咱干啥？听大孙的！”朱元璋大手一挥，自己却很诚实地往后缩了缩，躲到马车后面，只露出一双精光四射的眼睛，

    “给咱轰！狠狠地轰！塌了算球！”

    滋滋滋。

    李原绝望地闭上眼，身子筛糠一样抖。

    完了，全完了。

    这一炮响过，不论墙塌不塌，大明的斯文算是彻底扫地了。

    “轰！！！”
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