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    哨声一落，队伍里的脊背齐齐绷了一下。像一张旧弓，被人猛地拉满。

    皮甲人站在滴水管旁，手里提着一根短鞭。鞭梢上沾着干涸的黑点，不知道是血还是油。两名同样穿皮甲的手下把麻绳往前一拽，绳子那头拴着的几个“活的”踉跄着跪下去，膝盖砸在盐碱地上，发出闷响。

    “没编号的，站出来。”皮甲人重复了一遍，声音不大，却像把刀插进人群里转了一圈，“今天补数。”

    补数。

    这两个字在拾骨场里比枪更吓人。枪响只是死一个，补数是把活人按进一张表格里——你是数字，不是命。

    队伍里没人动。大家都把眼睛压低，盯着自己脚边那点灰，好像只要不抬头，就不会被看见。

    沈烬却抬起了头。

    他看见皮甲人身后有一块木板，木板上钉着铁钩，铁钩上挂着一串牌子。牌子有新有旧，新的是干净的铁片，旧的被汗和血浸得发黑。牌子上写着编号，编号旁还有一小行字：

    ——拾骨、分拣、拖袋、封堆……

    每个字都像一条路。每条路都通向不同的死法。

    沈烬的喉咙还残着铁锈水的味。他把味道咽下去，把呼吸拉长，让胸口的疼别露出来。他知道自己现在最像什么——像一只刚从陷阱里爬出来的狼，瘦，但眼里有牙。

    这样的眼，最容易被人盯上。

    但他也知道，藏不住。拾骨场这种地方，藏起来意味着被拖走，拖走意味着被人随手补进“数”。还不如自己走到台面上，看清规矩，记清谁在写账。

    他往前迈了一步。

    这一动，周围的人像被针扎一样闪开一点，给他让出一条缝。让缝不是善意，是嫌弃——怕你把死带过来。

    皮甲人盯着他，从头看到脚。那眼神不急，像屠夫看猪，先估重量。

    “你，叫什么？”

    沈烬没立刻答。他先看了一眼对方腰间的短枪。枪口用布缠着，防沙。枪柄磨得发亮，说明常用。这样的枪，没几发子弹，也足够在这地方当神。

    “沈烬。”他报了个名字。名字出口时，嘴唇开合的幅度很小，像怕风把字吹走。

    皮甲人嗤了一声：“沈什么？听着像城里人。”

    “以前。”沈烬说。

    皮甲人没追问。拾骨场不问过去，过去不值钱。

    他把短鞭往沈烬脚边一甩，啪一声。盐碱飞起，落在沈烬裤脚上，像撒了把白灰。

    “补数不补你命。你想活，就给我干活。”皮甲人抬手指向尸堆，“拖袋，分拣。今天封堆之前，把那边的腿骨给我挑出来，整的、硬的、没裂的。裂的做骨粉，整的送内环。”

    内环两个字说出口，像在说另一个世界。那世界有暖、有光、有食物，也有更严的规矩。

    沈烬点了点头。点得很轻，不像服从，更像记账。

    皮甲人扔给他一块铁片。铁片上刻着一个粗糙的“七七”。他接住，手指被铁片边缘割了一下，疼，却不出血——血早在冷里凝住。

    “挂脖子上。丢了，剁手。”

    沈烬把铁片用麻绳穿了，挂到脖子。铁片贴在胸口，冰冷得像一枚提前钉好的棺钉。
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