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    拾骨场的夜不算夜。火光不灭，狗不睡，人也不敢睡得太死。

    沈烬回到外环的棚屋时，天色仍是那种压着脏棉被的灰。棚屋用铁皮和废木板拼出来，缝里塞着烂布和草，风从缝里钻进来，带着盐碱味和尿骚味。地上铺一层潮麻袋，麻袋渗出的霉味混着汗，像一锅发酸的汤。

    棚屋里挤着四十来号人。有人靠墙蜷着，像一截缩回去的虫；有人把脸埋进臂弯里，肩一下一下抖，抖得很轻，不敢哭出声；也有人低声骂，骂得慢，像嚼骨头。

    沈烬找了个角落坐下。背一靠铁皮，寒就从铁皮里钻进来，贴着脊柱往上爬。脊柱像一条冻僵的蛇，一节节发硬。

    他把今晚拖袋换来的那口浑水放在脚边，没有立刻喝。水袋口有股金属腥，闻着就叫人恶心，可恶心也得咽——这里不讲口味，只讲存活率。

    他先把脚底那几条布重新缠紧。布条粗糙，摩得脚背发疼。每系一个结，他都刻意把手指的力收细，像在练一门最下贱却最实用的功：省力。

    省下来的力，才是命。

    棚屋门口有人把一块骨粉饼掰成两半，半块塞进嘴里，嚼得满嘴血。骨粉饼硬得像砖，咬不动就只能用牙龈磨。血腥味很快混进棚屋的霉味里，像把饥饿点着。

    有人盯上了沈烬的水袋。

    那视线从阴影里伸出来，像一根细线，一点点缠到他的喉咙上。沈烬没有抬头。他把水袋抱进怀里，呼吸拉长，慢慢把气压到腹里。腹压一稳，心就不浮。

    眼前像有淡白提示浮起：

    【体温：34.6】

    【建议：站桩升温】

    沈烬盯着那行字，忽然想起前世一次冬训。雪地里，教官让所有人脱掉外套站桩，谁先抖谁先滚。那时他还年轻，抖不是因为冷，是因为心里不服。

    现在他抖，是因为这具身体太弱，弱得像一盏风里残灯。

    他站起来。

    不是突然站，是先让脚掌找地。脚底隔着布条踩在盐碱地上，盐碱硬，碎，像踩碎骨粉。沈烬把脚趾微微抓地，抓出一点摩擦，重心慢慢落到胯。胯一沉，腰就不散。

    他把下颌收回去，舌尖顶上颚，肩放松，肘垂，掌心微扣。脊柱从尾闾往上，一节一节“竖”起来——不挺，不硬顶，是像把一根弯了的铁条用热慢慢捋直。

    棚屋里有人嗤笑：“装什么？站着能站出肉来？”

    笑声很轻，却带刺。刺不是给沈烬，是给自己——笑一笑，好像就没那么怕。

    沈烬没理。他听见自己体内的血在走。走得慢，走得粘。冷把血变稠，稠就容易僵。僵一来，动作就散，散了就死。

    他用呼吸去熬那股稠。

    一息。

    两息。

    寒仍在，可寒不再是一整块压下来，而像一层薄霜，霜下面有一点点热冒出来。热很小，小到像灯芯，却真。

    视线角落又亮起提示：

    【站桩：起】

    【脊线偏左：2.7】
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