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    磨刀的人眯眼笑：“明晚。给你一夜，去把命补厚点。”

    皮甲人收紧麻绳，往外一拽：“走。回去干活。别死在路上，死了我还得找别的补。”

    沈烬跟着走出商场。红灯在头顶晃，晃得像一只血眼。

    他走在黑市的风里，听见身后拳台的欢呼声越来越远，像潮水退去。可那股甜腥味却还黏在鼻腔里，不肯散。

    一夜。

    他知道自己得在这一夜里，把余灰点成火。

    否则明晚，他就会像那条黑蛇纹一样，被人拖走，磨成粉。

    回棚屋的路上，风里夹着细碎的沙，打在脸上像针。路边摊的火快灭了，卖星砂的小贩把玻璃管塞进怀里，像护着一块心。有人蹲在墙根呕吐，吐出来的是骨粉和血；有人抱着药包跑，跑得一瘸一拐，却像抱着整个世界。

    沈烬穿过这些影子，像穿过一座活着的坟。

    棚屋门口，梁瘸子正拄拐站着。火光映在他脸上，把那张瘦脸刻得更硬。他看沈烬一眼，没问“去没去”，只问一句：“闻到味了？”

    沈烬点头：“血味。还有……甜。”

    梁瘸子嗤笑：“那甜是命被煮熟的味。你明晚上台？”

    “被点名了。”沈烬说。

    梁瘸子沉默半息，把拐杖往地上一敲：“好。记住我一句——别用蛮力。蛮力是给看客看的。你要活，就用最省的力，打最要命的地方。”

    沈烬盯着他：“你教我，是想我活着还债。”

    梁瘸子看着他，眼神像铁：“对。你死了，我债收不回来。”

    他转身要走，又停住，丢下一句：“今夜一千息不够。加到两千。站到你腹里生热，热能锁住。锁住，才算点火。”

    沈烬回棚屋，没再躺。他在阴影里站起桩，呼吸细得像线。腿抖，他压；腹里冷，他熬。熬到后半夜，脚底那点热终于冒出来，像火星。

    视野边缘亮起一行字：

    【余灰躯：88/99】

    【点火提示：脊线贯通，腹压锁热】

    字亮了一瞬，又暗下去。可那一瞬，沈烬清楚地感觉到：他胸腔里那口气不再散，像终于找到了炉壁。

    外头拳台的欢呼声远得像梦，铁皮棚的磨石声却近得像在耳边。

    他把牙关轻轻合上，像把一颗钉子咬住。

    明晚红灯下，他要让别人知道——他不是来取悦的。

    他是来活的。

    　　


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