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    沈烬抬眼，第一次正面迎上那双炭火一样的眼：“我会记账。”

    屋里一静。

    黑衣人的眼角微不可察动了一下，像被什么逗乐，又像被什么刺到。他轻轻点头：“好。”

    他抬手，灰袍人端来一只小碗。碗里是热粥，粥面漂着一点油花。油花在灯下亮得刺眼。

    热粥的香钻进鼻腔，沈烬喉头动了动。饥饿像一只手从腹里伸出来，想把碗抢走。

    黑衣人看着他：“喝。”

    这不是赏，是试。试他是不是会像狗一样扑。

    沈烬端起碗，手很稳。他没有一口灌下，只抿了一口。热粥滑过喉咙，像一条细火线，把他胸口那点冷推开了一寸。可他没让自己贪第二口。

    他把碗放回去：“够了。”

    灰袍人眼里闪过一丝异色。黑衣人却只是轻轻“嗯”了一声，像在账上添了一个小注。

    “出去吧。”他说，“明晚，内环放一人下来。你赢了，第二笔账记在你名下。”

    沈烬问：“什么账？”

    黑衣人看着他，像看一块将要下锅的肉：“命账。”

    门开。

    门外的冷风扑进来，像一盆盐水泼在脸上。走廊尽头，宋三靠在墙边，背挺得很直，像怕自己弯一点就被算进别人的账里。

    他看见沈烬胸口的铁牌，瞳孔缩了一下：“他们给你上了线。”

    沈烬问：“什么线？”

    宋三没回答，只把声音压得更低：“别在这里问。走。”

    他们穿过侧廊，回到红灯下。红灯仍晃，晃得人像在血里游。看客又开始叫嚷，叫嚷里带着酒气和汗腥，像什么都没发生。

    可沈烬知道，自己已经被写进一张更大的网里。

    胸口那道灰线贴着皮，冷得像刀。

    宋三带他钻进人群前，低声补上一句，像递刀：“从现在开始，你别乱点火。火旺了，他们就能隔着城墙找到你。”

    沈烬脚步没停：“他们找我做什么？”

    宋三看着他，笑意很浅：“火旺的，要么进炉，要么当柴。”

    红灯一晃，光里像有一粒星砂落下。

    沈烬把那粒光吞进眼底，跟着宋三走向黑市外的风里。

    风里，拾骨场的哨声仿佛又响了一次。

    　　


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