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    沈烬的眼神动了动。不是震惊，是饥——那种看见更高一层生存方式的饥。

    梁瘸子把断木扔到一边：“暗劲。看不见，才要命。你现在别想学这个。你火还漏，学了只会把自己震散。”

    沈烬问：“那我该想什么？”

    梁瘸子用拐杖头敲了敲他的腹：“想锁住。锁住你这口火。火锁住了，暗才有地方藏。”

    沈烬继续站。

    第八百息，腿抖得像筛。第九百息，汗从背脊渗出来，又立刻被冷风冻成一层薄凉。薄凉贴在皮上，像有人用湿布捂你，捂得你想倒。

    沈烬不倒。他把每一次抖当成一次训练，把每一次想倒当成一次选择——倒下去，就是补数。

    第十二百息时，腹里那点热终于稳成一团。团不大，却像一块石头，压在腹底，沉得人心也沉下来。

    视野边缘闪了一行：

    【点火炉：158/199】

    【整劲成功率：73%】

    【灰线亮度：轻微上升】

    灰线亮了一点点。

    沈烬立刻收火，像把炉门再关紧一寸。亮到这里，够了。再亮，就会有人来捡柴。

    梁瘸子看了他一眼，像满意又像不耐：“行了。今晚到这。”

    沈烬刚想松一口气，棚屋外忽然有人敲门帘。敲得很急，像怕被风听见。

    “七七！”门外的声音压得低，却压不住喘，“宋三让你现在去黑市。今晚加一场。”

    梁瘸子的脸色沉了一下：“加一场？谁点的？”

    门外人咽了口唾沫：“内环放下来的。外号……断桥。”

    棚屋里那盏小火苗晃了一下。

    沈烬胸口的灰线也像随之亮了一点点，冷意钻进骨缝。

    梁瘸子盯着他，吐出一句话，像把刀塞进他手里：“记住，桥断了，人就散。别跟他拼力，拼结构。”

    沈烬把袖口的死结捏了捏，把那粒星砂压得更深。

    他抬起头，外头风更硬。

    风里，红灯还没亮，可他已经闻到了血的甜。

    　　


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