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    “按血印。”灰袍人说，“火要认主，血最诚。”

    沈烬伸出拇指。

    针尖刺入指腹的一瞬，疼像火星。血冒出来，红得鲜。红在这屋里显得格外刺眼，像你终于承认自己是活物。

    他把拇指按在契约末尾。

    血印落下的同时，胸口那道灰线忽然热了一下，像被烙铁轻轻烙过。烙过之后，它不再只是线，像有了呼吸，贴着他的心跳一起动。

    视野边缘跳出一行：

    【灰线同步：完成】

    【备注：标记权限提升】

    沈烬的眼神没变，心里却更冷。冷不是害怕，是清醒——他不是上桌，是被钉在桌上。

    宋三把契约收起，收得很快，像怕血印蒸发。他抬头看沈烬：“今晚先别回棚屋。跟他们走，听他们安排。你活着，账才有得算。”

    沈烬捏了捏手里的瓷瓶：“账怎么算到头？”

    宋三看着他，笑意一点都没有：“账算不到头。能算到你死。”

    灰袍人站起身，语气平：“执事要验火。”

    “现在。”

    屋里那盏油火忽然啪地爆了一声，火星溅起。火星落在香灰上，香灰一闪，像一粒星砂。

    沈烬把拇指上的血擦在裤腿上，站起身。盐袋、药瓶、铁牌——一样都沉。沉不是重量，是链。

    他听见自己骨头里的火在轻轻响，像铁在炉里受热时发出的细鸣。

    门外的走廊更白，更冷。

    白光尽头，有脚步声不急不慢地靠近——像有人提着一把看不见的秤，要来称他的火。

    脚步声停在门外一尺处。

    门外的人没有推门，只轻轻咳了一声。咳声不重，却像一根针扎进屋里每个人的耳膜，让人不敢装没听见。

    灰袍人立刻低头，像对着一团看不见的火行礼：“执事。”

    沈烬抬眼，门缝里先落进来的是一截影子——黑得像刀鞘。

    影子里，有香。

    　　


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