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    侧廊尽头的门一关，红灯的喧嚣就被隔在外头。

    屋里比拳台安静太多。安静得能听见香燃烧的细响，能听见水在壶里滚，能听见自己胸口那道灰线在皮肤上轻轻发烫。

    是烫，不是冷。

    烫说明它亮了，亮说明有人在看，或者——有人在拽。

    灰袍人把沈烬按在一张木凳上。木凳很结实，凳面擦过，摸上去甚至不硌手。墙角有一只药箱，药箱上也印着淡灰的炉口印。印是规矩，规矩是权。

    “胳膊伸出来。”灰袍人说。

    沈烬伸出右臂。腕骨那一线麻还在，麻里有疼，疼像细针，扎得人不敢用力。肘窝处也隐隐发酸——顾桥压的那一下，不是白压。

    灰袍人解开他手腕的布。布一拆，血腥味立刻冒出来，混着砂粒磨出来的皮屑，腥里带涩。灰袍人看都不多看，拿出一罐灰白膏药，抹上去，动作很稳，稳得像在给炉口抹泥。

    药一贴，凉意渗入，凉里带麻。麻让疼退下去一点，退下去的同时，沈烬的心反而更紧——疼是自己的，药是别人的。药越好，账越大。

    视野边缘亮起淡白的字：

    【点火炉：166/199】

    【灰线亮度：高】

    【提示：标记已进入锁定态】

    【建议：避免剧烈点火】

    灰袍人把布条缠好，缠得规矩，规矩到像给一件货打封。

    “你今天打得不错。”灰袍人淡淡道，“外环火能断内环桥，少见。”

    沈烬问：“少见，就要收？”

    灰袍人抬眼看他：“少见的东西，不收就会跑。跑了，谁赔？”

    沈烬不说话。嘴上的硬不值钱，值钱的是你能不能在被捏住时还留一口气。

    灰袍人从桌上拿起一张纸。纸不是旧报纸，是新纸。新纸在拾骨城比肉贵，比命还干净。

    纸上有字，字写得工整，像刀刻。最上头四个字：拳手契约。

    灰袍人把纸推到沈烬面前：“按个手印。”

    沈烬扫一眼条款。条款不长，都是“应当”“不得”。不得离城、不得私斗、不得拒战、不得泄露……每一个“不得”后面都跟着两个字：违者，补数。

    补数写在纸上，比短鞭更硬。

    他抬眼：“按了，我得什么？”

    灰袍人抬手指了指他胸口：“你想要的牌，在第三场。按了，你能活到第三场。”

    这不是交易，是威胁。威胁换个词，也可以叫“规矩”。

    沈烬的指尖在桌沿敲了一下。敲得很轻，像敲算盘珠。他在心里算：不按，现在就会被捏；按了，至少还有三场的空隙。
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