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    门缝里的影子一压，屋里的温度像被人掐了一下。

    香灰味更浓，浓得发甜。甜里带苦，苦得像把舌头洗干净，洗得你说不出废话。

    黑衣人走进来。

    他步子不大，落地无声，却让人觉得地面在承受重量。那种重量不是肉身，是规矩——规矩落下去，谁都得弯一点。

    灰袍人立刻低头：“执事。”

    宋三也把背挺得更直，直得像一根被钉在墙上的竹片。他笑，笑得恰到好处：“罗执事，拳手按了契，药也用了。火还在。”

    黑衣人没看宋三，只看沈烬。

    那眼神像炭，炭不亮，却灼。灼到你骨缝里那点湿都要被蒸干。

    沈烬站着，手里捏着瓷瓶。瓷瓶很凉，他却觉得掌心发热——不是热，是汗。他把汗压住，不让它渗出来。渗出来，就是漏。

    黑衣人开口：“伸手。”

    沈烬伸出右手。

    黑衣人没有握，只用两根手指轻轻搭在他的腕脉上。那两根手指冷得像铁，搭上去，沈烬腕骨一颤，仿佛有一条细线从指尖钻进血里，顺着血走，走向心口。

    视野边缘骤然亮起：

    【观测：高】

    【提示：对方在读取火性（非接触式）】

    【警告：避免强行点火】

    黑衣人闭眼一息，再睁开：“火性硬。脊线正。可惜——太野。”

    他抬眼看宋三：“你从哪捡的？”

    宋三笑得更薄：“拾骨场。风里捡的。风大，捡着不容易。”

    黑衣人“嗯”了一声，像认可，又像记账。

    他看向沈烬：“你叫七七？”

    沈烬答：“他们这么叫。”

    黑衣人又问：“你自己叫什么？”

    屋里一静。

    这是第二道门槛。

    答“七七”，你永远是补数；答真名，你就把过去递出去，递给对方写进账本。

    沈烬喉结动了一下，吐出两个字：“沈烬。”

    宋三的眼角抽了一下，像没想到他会答。灰袍人也抬了抬眼皮。

    黑衣人却很平静，像早就知道。他轻声重复：“沈烬。”

    两个字从他嘴里出来，像把一截旧铁在火里烤，烤得发红。

    “烬。”他笑了一下，那笑几乎看不见，“火烧过的灰。名字不错。”

    沈烬不说话。他知道，罗阎不在乎他叫什么，罗阎在乎他能烧多久。

    罗阎把手收回，手指在空气里轻轻一划。

    香灰像被线牵起，竟从炭上飘起来一缕，细细的，像烟又像丝。那缕灰在半空凝成一条极细的线，线悬着，不散不坠。

    屋里的人呼吸都下意识轻了。

    沈烬看见那线的走向，竟和那具星点干尸胸口的某一条线重合。重合的一瞬，他背脊起了一层细汗。
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